Penúltimo poema sin poeta

A N. Ch, todavía.

Comete las flores dijo y me sonrió

era del color de la luna con unas manos como diademas.

Me condujo a su cuarto, me beso los ojos,

Me aconsejó contra lo pulcro y me dijo de antemano

que no sería sólo mía

que era de ellos me dijo

y que no luchara de balde.

Me llevó por su cuerpo al naufragio

de una tormenta de matices y formas

Y luego me sedujo hasta que me hundió en sus pechos:

me rasgó las venas y me perfiló de arterias

me cambió de nombre

hasta dejarme solo como un ave.

A veces rompo racimos de rosas sólo para tirarle besos

desde esta nube.