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lunes, 19 de septiembre de 2011

Penúltimo poema sin poeta
A N. Ch, todavía.

Comete las flores dijo y me sonrió
era del color de la luna con unas manos como diademas.

Me condujo a su cuarto, me beso los ojos,
Me aconsejó contra lo pulcro y me dijo de antemano
que no sería sólo mía
que era de ellos me dijo
y que no luchara de balde.

Me llevó por su cuerpo al naufragio
de una tormenta de matices y formas
Y luego me sedujo hasta que me hundió en sus pechos:
me rasgó las venas y me perfiló de arterias
me cambió de nombre
hasta dejarme solo como un ave.

A veces rompo racimos de rosas sólo para tirarle besos
desde esta nube.

jueves, 1 de septiembre de 2011

LABYRINTHUS/ CUENTO ESTELAR


Van bajando por el boulevard
Una a una ya muertas las madres
Van gritando como de felicidad
Van callando, pero callan lo sabes.
Tanto que no sabes, La Tona


Soy tu laberinto, de mi pensamiento no sales.
Epigrafe para mi cuento estelar. Erase una vez que había una estrella llamada luna que vivía muy lejos del sol que también era una estrella así como el vapor de las montañas se lleva a si mismo a la palabra nube he ido dibujandome por dentro el principio de un laberinto a un innterminable correr de galerias un pasa-tiempo para mientras estoy viviendo del otro lado.
Sólo el sueño es la salida y no hay Teseo que pueda encontrar a Ariadna mientras no pierda (aún más) al minotauro.
Una prosa es recortada palabra a palabra y cada palabra rompe en mil cristales y cada crital es un diamante que refleja una esquina de un dinosaurio.





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jueves, 6 de enero de 2011

AMOR Y MILAGROS




Caminar sobre la tierra tiene que volverse un arte
ya no caminar en aire
ni sobre el agua
sino sobre los pueblos olvidados
de Dios y las transnacionales
los pueblos estos
veran como puede
uno
o dos de la mano
elevarse milímetros
con sólo creer en algo.


ii
Da risa pero es triste
vos queriendo romper
los petalos con una mano
yo buscando oro a través de labios
locamente solos
tratando de jugar
bien al menos una noche
donde ya sabemos
que nos ganara el destino
sin decir una palabra.

http://www.veronovercine.com

viernes, 31 de diciembre de 2010

10 CONJUROS / NOTA DE SUICIDIO


Esta nota de suicidio no es una justificación. No es una remembranza. Es más que todo una alusión y performance desde una tumba perdida en el cementerio general, en un ataúd de lujo y la piel tan fría como un lago de hielo.

No. 1. El primer lugar es el último. El último será el primero. Me despido de las rosas del hambre, de la cantidad infinita de nubes que vi revueltas con sanates. Me despido de los noticieros con mujeres sin rostro partidas en miles de trocitos con olor a espanto. Me despido de la luna, redonda y fría como el rostro de mi hermana. Me despido de los demonios y sus terribles resacas aderezadas con pesadilla. Me despido de la palabra Guatemala.

No.2. Yo fui hijo de la rebelión más pagana entre los paganos. Compuse el mundo una noche a los doce años. Me divirtió el suspenso de toda una vida malgastada en querer matar el tiempo. El tiempo sobrevive en carros bomba y pic ups hechos coladores en estas carreteras. Adiós a esas manos bellas que escriben sin guantes una historia de terror que se encapsula desde las cárceles y oficinas de abogados. Adiós a esas oficinas y a esos rostros que ya no veré pagar en dólares la libertad.

No.3. Adiós a Jesús crucificado y a su frase favorita: el que quiera salvarse se perderá y el que quiera perderse se salvará. Adiós a las cúpulas millonarias pintadas por Miguel Ángel, que nunca vi. Adiós a los Dioses de la cobardía y el rechazo, a su burocracia regida por el celibato de a mentiritas. Adiós a las bulas de los Megatemplos.

No.4. Las Madres Solteras, los Dictadores y los Bastardos son el signo de este tiempo. Adiós a eso quimérico y salvaje. Monstruos con manos finas y marcadas para la muerte.

No.5. Adiós a los genios. A los hijos predilectos y temblorosos que van escribiendo o pintando este bello paraíso de la mafia. Adiós a los hermanos del futuro, los amigos de lo imposible. Son ellos los dioses invisibles que pondrán al fin una bandera sin fusiles en el rostro de los seres del mañana.

No.6. Adiós a la verdad y a la mentira, que ya todos saben, son el aglutinante de los libros y magia negra en los periódicos mal remunerados. Esas dos hermanas del alma, esas dos elegantes damas que se visten y se desvisten, que se cambian de ropas en los círculos más elegantes, sin pudor, en los banquetes del Estado, sin vergüenza y con un cierto orgullo de prostituta, en las montañas germinantes del cielo, a ellas adiós para siempre con todo y su aroma de invento sideral.

No.7. Matemáticos del arte, adiós. Críticos y académicos, adiós. Maestros de pintura que aún siguen enseñando una lengua muerta. Secretos magos de la vida regados por las calles de un 1ero. De Diciembre, hasta que no los vea sonriendo, comiendo y compartiendo sus secretos de magia. Adiós.

No.8. La invitación al pecado más seductor, bello, perturbador. Mujeres todas con sus escamas de seda perdidas en la isla y gritando un canto de fascinación. Dinero, Fama, Estrellato. Quiero recordar alguna noche en la que esa mujer ideal, muda, despierta y con deseo, fue para mí un reflejo del infinito. La isla soy yo y las mujeres llegan en un barco. Yo soy ahora el que les grito libertad al verlas a todas atadas al mástil.

No.9. Adiós a lo divino del amor terreno. Adiós a toda forma y situación donde los ojos confían. Belleza, estas allá lejos, cuanto me arrastre por alcanzarte, perdido y loco en una montaña sagrada, sin saber que sólo tenía que ignorarte para que te acostaras conmigo y luego golpearte hasta dejarte herida, para que me dieras un verbo. Un poema es una maldición. Un hombre que escribe poemas y atenta contra el lenguaje, el más puro niño o niña, que osado rompa estos sellos, morirá con una sonrisa perdida en el campo. El arte acá, en esta tierra que despierta sobresaltada en este nuevo siglo, es una insurrección secreta de muchos buenos amigos que se pelean por cosas celestiales.

No.10. Me declaro un maldito. Un errante. Un suicida. Pero la palabra crea su espejo, soy también el anverso. Escribo con las dos manos, con la derecha y la izquierda y, ninguna de las dos sabe lo que da cada una. En este nuevo año dormiré en esta tumba, pueda que resucite a ver la fiesta del fin en una terraza llena de flores.
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Fotografía: http://www.telefonica.net

lunes, 29 de noviembre de 2010

IN MEMORIAN POR LESLIE NIELSEN


Desde esa butaca yo y nadie más que yo, sufrí el pánico de la soledad. Sonaban las risas y los acordes del beso en las butacas de atrás o de adelante. Los pop corn eran el confeti en el cine Las Américas. Niños con los pies sobre los respaldos jugábamos a ser mayores que los ruidos de la balacera. La policía era enemiga de todos y los ladrones por aquellos tiempos eran los únicos que podrían venderte el miedo. Todo eso pasaba mientras miraba Naked Gun 33 1/3.

Todo eso al final del la risa de Leslie Nielsen, la risa estúpida de todos y de Leslie Nielsen ahora que ha muerto.

sábado, 23 de octubre de 2010

VERSOS IMAGINADOS Y ESCRITOS EN EL CEMENTERIO DE COBAN A.V.


Permiso para entrar.

Permiso para salir.

Camino de hormigas como filas

de hemanas llevando pétalo por pétalo

la ternura de la vida;

le llevan restos del mundo a los hermanos

desnudos del más allá.

Flores habitantas durmiendo en botes

de Big Cola,

geranios podridos en latas de frijol

y cada gota como aguja de pino

cayendo sobre uno.

II

Por los caminos arterias

van los pasos tras las huellas.

Otros hermanos transparentes

van adelante, siempre,

haciéndonos camino.

III

Cada tumba

es una habitación de la memoria.

Mi voz sola se pierde dentro

y cuando se queda ciega

tantea por los muros y huesos

buscando un rostro.

Encuentra, caricias guardadas,

fotos y residuos perfumados

que son la imagen del retorno.

IV

El chipi chipi es una cortina

de perlas brillantes como

el filo de los machetes de la piedra

de la sábana nube

que envuelve en vapor los caminos

al cielo.

LESTER O.

20/10/2010


miércoles, 29 de septiembre de 2010

MONTPARNASSE O LA ZONA 3


París no existe.
La sueño porque no existe aún.
Existe la zona cinco y sus escuelitas doradas
la manzana en trocitos a la orilla de una cama
los pelos largos que se enredan en las paredes
para cocer con filamentos el amor más dulce
que las moscas
que las hormigas
que los mosquitos
los vasos colmados del licor verde en un Montpernasse invisible
los caballos sueltos entre las sábanas
y las sonrisas hipnóticas en las madrugadas
existe la cocaína y una bala de visera
existe la aguja que pasa entre el camello
el licor de labios rojos como uvas colgando en racimos
existes y existo, conocemos la zona tres como se
conoce un sueño donde despiertas cayendo de un precipicio
existe la calle por donde me pierdo
y existe la almohada llena de tu pelo,
la cama llena de partes de tí como fotografías polaroid
y hoy te extraño tanto que no quiero ya pasar por Paris
para verte desnuda.

viernes, 10 de septiembre de 2010

CUCHILLO DE AGUA (LECTURA 8SEPT)


I
Es el agua el grito de la nube/ el cuchillo de Dios/ la respiración de los abuelos y los niños grandes hechos gotas/ lágrimas preparadas para el invento de la muerte/ vamos tras los ríos cantando los acantilados, sorbiendo minúsculos átomos de hidrogeno y oxigeno en el ADN, vamos detrás del mar hasta los brotes de la montaña, vamos oyendo los gritos y la forma eclipse en que el agua suave que se vuelve un toro de lidia, vamos oyendo las canciones que cantaron y viendo los juguetes de los niños volar sin gracia, vamos viendo como las casas de paja y tierra cocida se vuelve un remolino negro más/ creciendo mientras vamos detrás/ pero no podemos hacer nada/ jugamos a cazadores de hombres y no podríamos respirar más llorando pues los ríos han crecido de agua y lágrimas/


II
El volcán más grande es el centro de la tierra/ tras la pantalla de la computadora se encuentra el desbalance/ la enfermedad/ el cáncer de la tierra/ y no hay vuelta atrás/ cuento lo que me cuentan y lo que veo/ leo los diarios advierto/ veo los telenoticieros/ los derrames de la noche en el azul del cielo/ reflejo del mar de petróleo/ no pasa nada/ la naturaleza no habla nuestro idioma/ vamos a romper las válvulas de su corazón/ vamos a romperle la ropa con fuego/ vamos a quitarle la falda a los volcanes/ a provocar su lenguaje/ a ver si nos susurra de nuevo tragedias/ haber si nos habla quedito con tsunamis/ haber si nos sentamos a tomar un café mientras el mundo se parte a la mitad.

III
Tras el verde el fuego/ Serpiente de Boca y cola entre el mar de fuego/ tierra polvorosa y fuego/ camionetas y carros en el museo del suelo/ se cae el cielo y la tierra no lo sostiene/ las bocinas cóncavas del mundo interpretan la música de los subsuelos de los subsuelos/ las aves perdidas en migraciones planetarias/ las ballenas muertas sobre la playa amarilla/ infinidad de corales veo sobre el desierto a la par de las flores de los cactus/ el cielo se llena de infinitos trapos sucios/ medusas flotando y anémonas bailando en la visión del aire/ veo a los cangrejos morder los pies de un recién nacido/ pero todo esta quieto y pareciera que el Apocalipsis será tan silencioso que nadie volverá a oír el ruido del fuego.

IV
Porque los desastres de la razón levantan el cielo y vuelcan el mar sobre la playa, los yates rompen contra los acantilados/ la imaginación no logra percibir el miedo del mundo/ el fuego que se forja en las montañas secas/ la piedra rueda contra la infinidad de hormigas comiéndose la tierra/ es la multitud de bocas que hace que tiemble la tierra/ mosquitos gigantes de metal se aferran al mar o la tierra para exprimir la sangre/ máquinas remueven las entrañas del mundo en busca de diamantes/ los minerales lucirán hermosos en las manos de las princesas muertas en el fondo del mar/ los puentes rotos como metáforas de la selva sin lenguaje/
V
Tratar de revolver el cielo y matar con un botón un trabajo de miles de años y cooperación biológica/ es tan triste como ver un pelicano tratando de volar envuelto en crudo/ un albatros vuelto zopilote/ axolotl viendo fijamente hasta mi conciencia negra/ poesía en el cielo de México más gris/ las aguas trasformadas por una computadora enferma de azul a verde/ todo será gris/ todo será negro/ los colores empiezan a perder brillo/ el fin será más aburrido de lo que hemos creído/ una televisión en blanco y negro/ dios dormido sobre el sofá a las tres de la mañana.


Guatemala 6 de Septiembre, 2010

sábado, 4 de septiembre de 2010

NOTA: PARA UN PERRO SIN DUEÑO


A Pinky,
el perro prestado.


A veces no es necesario inventar,
solo basta con contar lo que se ve.
Alan Mills,
taller de Xibalbá
al Cyberespacio.


Su cola de barba amarilla bajo el árbol esperando al gato. (Juega los martes que salta al viernes que salta al miércoles) Un perro bajo un árbol-árbol amarillo y sueño un perro bajo una selva un sueño amarillo con ojos de hambre con hambre de ojos. Salta las escaleras al cielo. Y puede atravesar mil calles sin ver los carros los autos invisibles se vuelven juguetes de papel crepé, … con su gato preferido para jugar con el demonio a toda velocidad hasta chocar con su reflejo. Suele correr a la par de un par buscarlos a la vuelta de la esquina salir a la calle y acompañar al primero que mira ladrarle con rabia a los carros morder sus llantas y hacer añicos sus windshields con sus colmillos quebranta huesos (Juega los jueves que salta al viernes que salta al Lunes) Lo ven… ahora viene contra mi ¿Podría llevar frac con patas de perro tatuadas en la camisa?

sábado, 17 de julio de 2010

JEREMY SPOKE


Jeremy spoke
Daddy didn't give attention

To the fact that mommy didn't care
King Jeremy the wicked
Ruled his world…

Un grito tornasol con aristas que cortan/ Un solo pequeñito pegandole a la pared hasta botarla/ un deseado de la rabia y la locura/ pequeño mesias sin padres/ el supermercado donde mamá no podía girar sonriendo sin que se apareciera el fantasma del tedio/ esa señora que nos miraba solos desde afuera cuando el sol se volvía una viga negra y una cama vieja/ la sinceridad más plena al dar las gracias y pedir un beso/ mis lágrimas como diamantes pesados cuando me tapaba la cara pensando en la lenta noche/ la pistola de los demás apuntándome/ el cuchillo que le robé a un ladrón para marcarme cicatrices delante de los verdugos familiares/ mis zapatos rotos y la camisa afuera del pantalón/ mi abuela mirando el lago de la incertidumbre dándome pan con jalea con mucho cariño/ la sangre de los niños peligrosos que sabían desde antes que la muerte sólo era una posibilidad para seguir con su vida privada.
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sábado, 10 de julio de 2010

APOCALIPSIS NOW (LECTURA EL 14 DE JULIO)



Para algunos el Apocalipsis ya fue.

El desastre ya esta aquí. Incubado en la rutina. Sediento de más de lo mismo. Felices los autómatas que no tienen conciencia, los que matan por inercia y hasta sin darse cuenta. Bienaventurados los que no creen en nadie y nadie cree en ellos, serán los asesinos a sueldo los que vuelvan del pecado más grande una virtud de pocos. Cuando el fuego queme las manos de los millonarios las multitudes van a ser las brazas. La ciudad será una ruina, pero el alma y la sangre siempre mancharan las calles con poesía y cuchillos, con balazos anónimos y gritos de mujeres y niños, y suspiros de hombres desencantados con ganas de hacer justicia desde un pulpito. Palparan en el silencio el frio de los muertos que respiran lejos de su cuerpo, doblemente muertos en la risa de los continentes donde no llegaran las noticias de este pueblo. Hay quienes profetizan un paraíso cibernético, esos son los imaginarios, los que abrazaran la muerte mucho antes que caiga la primera bomba del futuro. Somos como la multitud, somos como mucha gente reunida, somos como tanta humanidad reunida en ciudades monstruosas donde abunda el espacio y no sobra el tiempo, seremos más, esa es la consigna del apocalipsis, seremos tantos que el semen de uno se multiplicará hasta el limite imaginado, seremos muchos, muchísimos tantos que la conciencia de todos será como la imaginación de la perversión. Los niños del Armagedon crecerán con la vergüenza y la oscuridad de una historia primitiva, de cavernas a media luz donde los clérigos pederastas les daban ostias a las niñas desnudas. La historia decadente de esa cueva a media luz donde unos seres tristes armaban carabinas para matar a sus hermanos en la oscuridad más cruel y precisa de los tiempos sin compañía.

sábado, 22 de mayo de 2010

EL FUEGO



El fuego,

todos los fuegos del fuego,

tus ojos de fuego, el fuego de adentro,

el fuego de las manos, el fuego en los labios,

el fuego de los dedos al pasar por el fuego de tu piel,

fuegos,

leves quemaduras sin mayor dolor o daño,

esa palabra que se va quemando en mi, hasta imaginarme una casa en llamas por mi a los siete años, pasando la mano por el fuego de una vela en la iglesia, mirando santos con aureolas y pequeñas llamaradas pentecostales, el fuego era ahí otro destierro al hades de azufre y tormento, el fuego gratuito de noche nadando en una copa de vino tinto, el fuego de la luna, el fuego del agua que me quema la imaginación por el misterio de su azul llamarada, desde el centro del cristal,

desde la mitad de una mujer, mas allá de las fronteras del universo y los planetas incandescentes, veo la oscuridad quieta,

en paz,

final oscuro y sin guerra.

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Fotografía extraida de un universo paralelo.


lunes, 10 de mayo de 2010

FRAGMENTO DE UN FRAGMENTO (ESPEJO ROTO)

Fragmento IX

Siete años, piensa. Siete años pensando que no estaba en la tierra sino en su cuerpo virgen todavía. Siete años de placer como si fueran amantes. Escondiéndose de todos. Inventando itinerarios donde no los conociera nadie. Los últimos dos años habían sido más como amigos. Ya había pasado el primer fuego azul, sólo quedaba el rescoldo de unas brazas calientes y rojas. Se conocían tan bien que a veces no se hablan delante de la gente porque ya sabían lo que se estaban diciendo. Pero el tiempo seguía pasando tan veloz que cuando se daban cuenta, empezaban a dudar del alejamiento. Luna era de porcelana con unos ojos tan negros como si de dentro le naciera la noche. Siete años. Lo pensaba en su cama, semidormido, con la sabana en la cara. Sentía un temblor de cuerpo, el pulso raro y el miedo de que al abrir los ojos siguiera nublado su cuarto. Se había alejado de ella porque había adivinado demasiado tarde sus mentiras. No estaba enferma de nada, Luna era una buena actriz, que por demostrar que ha ella nadie la dejaba, actuando se hubiera muerto de verdad. Ahora pensaba que ella le enviaba efluvios mortíferos para que se terminara quedando para siempre muerto en aquella cama, en aquel cuarto de hotel, en medio de la ciudad más violenta, lejos de todo, como si fuera vegetal para no tener familia, como si fuera un reptil, un simple gusano. Recordaba todo desde el medio sueño, desde la última pesadilla, y hacía un esfuerzo tan grande para mantenerse vivo, que podía dejar de respirar involuntariamente. Pensó en algo tan abstracto como el suicidio. Pero pronto se dio cuanta que no era lo más elegante, sólo un impulso para vivir a pesar del daño. El cielo que recordaba de niño era azul, el cielo de grande era gris. Pero le dominaba el miedo y la tristeza. Dos sentimientos que podrían crecer tan dentro que no se podrían desenraizar nunca. Tengo que terminar con esto. Tengo que volver a ser el de hace siete años dijo, pero no pudo levantarse. Se quedo haciéndose el dormido, aunque no hubiera nadie. Sentía que había un observador presente, uno tan perpetuo y juiciosos que le daría vergüenza darle la cara. Un observador de si mismo, que siempre había estado esperando ese momento para verlo derrotado.

miércoles, 14 de abril de 2010

POEMA DE VIAJE


A vos, guatenauta.

...ella es como una hebra de algodon en el tejido del mundo
un rayito de agua brillante que mana cada mañana del pozo del sol
una mujer con un solo arete y voluntad vejetal
es calle y avenida y cada piedra de su cuerpo
piedra del mundo y polvo del cielo
ojos brillantes sin metáfora
y boca morena geométrica en su cuerpo
cifra de mi deseo en el espejo del agua
donde se pierde la luna y la estrella
girando en una noche de una sola vez como un tren en marcha
entre montañas valles treboles
en el silencio de no saber donde poner los pasos...

sábado 10/04/2010

lunes, 25 de enero de 2010

RASTRO DE UNA ESTRELLA AMARILLA



A Claudia Maria,

una mujer que está aprendiendo a caminar sobre el agua.

1 poema

Un poema nace de tus labios como hiedra. Sube a tu cielo inventado y no sabes cómo ni cuándo volver a hacia ti. De esa soledad sin luna puedo mirar desde lo alto tus ojos abiertos como mares infinitos y al mismo tiempo como celestes agujeros claros y pequeños. Como en un filoso pensamiento donde cortan los diamantes a las estrellas más finas. Tu boca de donde nacen las palabras, tu boca donde brota suave la mañana clandestina, el pensamiento como una flor amarilla llena de mariposas.

2 poemas

Tus ojos son los péndulos donde nace mi conciencia de lo bello. Miro a uno y a otro y encuentro de los mitos, de los dobles, de los sueños. Sueño la mirada hacia el campo desde una camioneta, sueño la mirada hacia unas palabras inventadas en un muro antiguo, sueño que es de día y mi sueño esta en tus ojos. Sueño que la luz es como blanca y tus pasos como ciegos. Podría dormir concentrado cerca de tu puerta, bajo tus ojos, en tu mirada como un lienzo, en tu mirada como una ola, en tu mirada profunda y concentrada a las cinco de la tarde. ¿Cómo imaginar lo que piensas desde tus ojos negros? Podría nacer una ciencia de tus ojos eternos donde el pensamiento sigue vivo como una pantera.

3 poemas

Solo voy aprendiendo a seguirte. No necesito más que eso. Que me lleves de la mano hasta la playa.

4 poemas

Sin conocerte te conozco. En otros tiempos, desiertos siderales y polvo natural de mar. Sin decir una palabra me dejas pensando en miles de signos. Todo es sonido. Todo es luz. Somos ondas de sonido iluminado. Préstame las palabras que nacen de tus manos para componer con esas perlas los sonidos de este ahora, que rueden como orbitas en ejes intemporales.

5 poemas

De tu cuerpo hago palabras, dulces y blancas como playas lunares. Me pulverizo con la rosa de tus piernas. Soy otro cuando me acerco lentamente a las lunas de tu espalda. Hago alquimia, hago magia con tu pelo al viento como en una escena de algún cuento fantástico. Temo despertar. Veo tu desnudez entre las hojas. Sale el sol y caen lunas. Cierto caracol hace una llama sonora en el centro de tu pecho. Mi mano avanza lentamente hasta tocar los frutos de un árbol sagrado, un cuerpo suspendido en los ocasos que son como auroras otoñales. Digo tu nombre al cielo de tus pechos y nace la vida como una explosión de gritos.

6 poemas

Me alienta que no me reconozcas en las calles de la ciudad y al mismo tiempo al cerrar los ojos me mires escondido en una esquina de tu propia oscuridad. Soy invisible hasta los sueños. Soy como esa película vieja de la que ya no queda ni memoria, soy como los primeros dos meses de vida de los que nadie recuerda nada. Soy como los viejos billetes que se rompen de mano en mano. Aun así, soy el que te niega la muerte. El que te cierra la puerta, el que te empuja al delirio, el que te hace victima y victimario, el que te ruega por dentro que abras las ventanas de tus ojos para salir al mundo que flota sobre nada. Tú sales de nuevo de ti.

7 poemas

Mujer, símbolo sin signo, numérica y poblada de gentes. Multitudinaria. Con voz de trueno, lava, volcán, cráter relámpago. Tu centro del universo es la voz desde el útero cuando la quietud de tus palabras adormecía el mundo y volvía del ensueño el primer hombre.

8 poemas

Empiezo por el final contigo. De la anónima forma de tus hombros. De la exquisita arquitectura de las flores. Voy en un día normal pensando por dentro las estrellas. Fuegos que saltan de los reflejos de la calle galáctica. Única y eterna, va la luz por nuestros cielos, en viaje sin retorno.

9 poemas

Al final, como siempre me dijiste, esta la noche llena de estrellas.

10 poemas

No te hubiese conocido si no fueras amiga de los encuentros. Amiga de lo imposible. Voz entre bits, no sólo letras. Avatar arando el agua para escribir una historia de un solo trazo. Accidente virtual. Bello crucigrama de interrogantes. Juego de ópalos. Fruta terrenal. Temerosa de todo y de nada. Escéptica de todas las voces que empiecen con te amo. Una madeja con varios nudos ciegos.

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Lester Oliveros Guatemala 22/01/10

pintura de Joan Miró

La autoridad de la barbarie

Me ha parado la policía: ¿Documento de identificación? No lo traigo, respondo. (Los dos oficiales muy serios), uno de ellos alza un cuader...